SOLI D'ESTATE

Amo le estati della città senza mare,

i morsi sul collo del sole

e le ombre dei palazzi

che ricamano l'asfalto.

Saracinesche abbassate,

badanti straniere sugli autobus

che traducono Italiani,

vecchi che vanno nei cimiteri

a misurarsi le tombe,

turisti che chiedono

informazioni alle statue,

giocatori di cavalli

che aspettano di partire,

assassini in vestaglia sul balcone

che ascoltano Beethoven,

l'erba che rinasce

ovunque ci sia pace.

Le ceste di paglia scendevano attaccate ai fili

e un bambinone tutto contento e bianco

metteva dentro le pagnotte alzando il capo

verso le donne come fosse quasi partecipe

del loro casalingo arredo.

Davanti al Tabernacolo alcune facevano segni al petto,

sedute con le mani legate da un rosario,

qualche silenzio e poi ripartivano tutte insieme

nel solito versetto chiudendo gli occhi

quando una più giovane restava indietro

nel dolcissimo sguardo sui bambini

che  correvano dietro ai balzi della palla.

Sotto la scalinata la fontanella balbettava incerta.

Intorno un ritrovo di donne girava sulla piazzetta

cercando riparo nelle ombre delle bancarelle

da cui gli urlatori rialzati su una scaletta scaricavano

come un fil di massa le orazioni sediziose.

Il parapetto del vicolo scendeva lentamente

scoprendo le terrazze di tufo sul pendio panoramico

della canicola eterna da cui sgorgava un bitume assai scuro

che liquidava la luce nel valletto  gramigno ben degno.

Per conduzione,tra i rovi,le placche della citta antica

son riparo di vecchi fiori e insetti ubbidienti a quel colore

che selvaggio spara un palpito di protezione alla solitudine

delle pietre asservite a rami e paglie.

La gioia mi veniva incontro sul marciapiede

come fosse un vischio,quasi umano,trasparente,

un brivido che dai reni sorgeva al collo

come l’overture di Silla o un riff di Vivaldi.

La padrona di casa si mise a cantare,

sul suo volto un principio d'amore

oltrepassò il mio sguardo

trafitto dall’infinita estate.

L'erezione accelerò

il rantolo di pazzia

e la tirai a me come

la solitudine stringe

il margine infinito.

Si sciolsero i capelli neri,

il bucato precipitò dalle scale.

E mentre cercavo la sua lingua

il seno scatenò sul mio petto

la prima giovinezza di turgido focolare.

Cosi iniziarono le nostre carni a tremare

baciando ogni cosa nel silenzio dell’intesa

per le voci più basse che andavano in ferie.

Finchè mi sbottonò e nel ventre suo mise

tutto quel che io potevo dare.

Il suo e il mio piacere

scivolavano sul marmo

bianco esagerato.

Come al tempo conviene che torni

la lussuria tra le malte geologiche,

una bestia sociale che ha memoria

di coda e ornamento di foia.

LUGLIO 2009