CANTO XXXV

Cesare,Cesare,Cavaliere in disordine

sulle toghe assetate qui ascolto il tuo piangere.

Novelle spossanti di magnifiche troie

accorrono sul canale che s'ornò di scorregge

nell’Ambrosiana osservanza del Preambolo a cena

con l’eterea tangente di un socialismo alle bande.

Mangano tre Bontade nel Papello di Natale

e il Salvatore investe nello struzzo

che con una Noce conquista Rosalia

all’edile pasto del Divo nostro.

Ora seme fecondo vaneggia Colpo più Grosso,

dal Vermicino commosso alla Diretta portanza,

nel Maccanico vizio,di bava e colanza.

Forza e coraggio venite miei Prodi

all’Iride Smesso che Monda  puDori

nel fratello perplesso all’intestato riflesso.

Previti e liete nel bisogno si spese

con le mani pulite un Crasso compare.

Il bel Ciriello c’avanza non ode  la stirpe dell’Alfa,

nei castelli di Lega,lodare l’Omega che pur breve non nega

una ricarica e sorge da Scilipotica selva che ricopre cadrega.

Papi Noemi Aleppe,Papi Karima fotte,

minore alla notte con la madre che scalcia

la monta dell’altra che più ruba e più fuma

gli Spinelli dell’orgia,in Liberazione risorta,

sui Predellini di Morale e insaziabile Fede.

Egli è uno da punto e a capo,

tutto torna,ma moltiplicato.

Un po di sgherri e leccaculo

a sua insaputa attenzionano l'Avvenire.

Ma Gianfranco è un uomo d'onore.

Il Futuro sbocchina i ricordi sul Trivulzio dell’enfasi

e la sana vittoria sulla quercia di Achille scatenò la sua Forza

ma l’Italia resiste alla riforma perenne di Giustizia Squillante.

Eppure chi sono questi mortacci

che impediscono di dir due parole: Lo giuro.

Letta la foglia l’Aquila Scende e quel ridere sente

del coniglio sul letto che già conta le tende

accampate per Giotto che una Maddalena ritrasse

per le nobili antenne in quel mezzo dell’Onna

che alla dentatura rimane,come Berto può dire.

Nuovo è per sempre il tuo volto che ride

nella voce confetto di cellophane ingresso.

L'ultimo sorso di elastico dibattito e vengo nella notte

a struccarmi nello share di uno specchio.

Ora che sembra tutto finito avrai il mio voto,povero santo,

adesso io ti voglio per completare l'opera di Benito,

senza macerie per le strade ma con un tragico cappio di alloro selvaggio:

Noi siamo peggio.

GENNAIO 2011